“Bố… bố anh… ông… ông b—ắt em… em phải… m–ỗi đ—êm… kiểm tra… sức khỏe ông… và… ông ă–n… em… cho th–uốc… để khỏe mạnh… nhưng… em… k—iệt s-ức rồi!”

Tôi sững người, tim đập th–ình th–ịch. Bạn thân tôi, Hằng  đứng trước mặt, khuôn mặt t–ái m–ét, r–un r–ẩy đến mức tôi s–ợ cô ấy g–ục xuống.

Hai tuần trước, tôi nhận Hằng về làm giúp việc, trả lương cả chục triệu, vừa tin tưởng, vừa giúp cô ấy kiếm thêm thu nhập. Mới đầu, mọi thứ êm ấm. Nhưng rồi tôi để ý điều lạ:

• Bố chồng trước đây luôn m–ệt m–ỏi, nay sáng nào cũng tươi tỉnh, đi dạo, huýt sáo.

• Hằng thì x–anh x–ao, m–ắt tr–ũng, g–ầy r–ộc, đi ngang bố chồng là lặng im, ru-n r–ẩy.

Rồi hôm đó, bố chồng n–ằng n–ặc đòi xây phòng cách âm, khóa từ bên trong. Cả nhà tôi s/ử/ng s–ốt: một ông cụ ngoài thất thập cần phòng cách âm để làm gì?

Linh cảm báo rằng có điều gì KHUNGKHIEP phía sau, tôi kéo Hằng ra hỏi thẳng. Cô ấy b–ật kh–óc, nói những lời ban đầu ở trên. Tôi ch–eet lặng. Mỗi đêm, Hằng phải gi-ám s-át, pha thu-ốc, kiểm tra chế độ ăn uống và tập luyện cho bố chồng, đến mức kiệt sức.

Tôi nhìn sang bố chồng, ông ngồi trong phòng cách âm, nụ cười ranh mãnh hiện lên. Tôi hiểu: phòng cách âm không dành cho riêng ông, mà là nơi giấu bí mật, nơi Hằng  trở thành công cụ cho kế hoạch của ông.

Tôi đứng bất động, tim đập rộn ràng. Và câu hỏi vang lên trong đầu:

“Liệu mình có dám bước vào phòng cách âm… và đối diện với toàn bộ sự thật?”